Adèle aimait la douceur automnale, quand l’aube prenait comme par magie la teinte des rêves. Quand l’horizon s’aquarellait de pourpre et de violine. Quand les vallées retenaient le brouillard pour mieux étouffer les cris. Le silence ouaté semblait la protéger. Les bruits se perdaient. Et lorsque les dernières écharpes de brume finissaient de s’étioler, que le ciel aiguisé par le vent du nord secouait la cime des arbres, elle respirait à pleins poumons comme pour se ressourcer.
C’était sa manière de nier l’évidence. de refuser la fatalité quotidienne qui lui collait à la peau