Des noms jaillissent de-ci de-là, qui prouvent que ces paysans n’étaient pas incultes. Lamartine, Pierre Loti, Dumas… Jules Verne. Et ça se rapproche. Appolinaire, Mallarmé, Proust, Péguy… Céline… Je me plonge dans cette littérature disparate, mes lunettes se frayant leur chemin à travers les taches jaunes d’humidité,, les antiques crottes de mouche et les ciselures des dents de souris. Je me prends à aimer ces heures où je m’abstrais du monde, devant mon feu de bois, dans mon fauteuil, emmitouflée dans un grand châle de laine.