— C’est mon vélo. Rends-le-moi. Toi, tu as le tien.
Aurore fixa sa sœur avec défi :
— Maman m’a donné la permission.
Avec un sentiment de catastrophe parce qu’elle se savait, là aussi, vaincue d’avance, Henriette courut jusqu’à la maison. Elle entra comme une tornade, cria :
— Maman, maman, Aurore a pris mon vélo !
Comme une scène réglée d’avance, Henriette constata le changement d’expression de sa mère : les sourcils froncés, les lèvres serrées, le regard réprobateur.
— Apprend, Henriette, qu’Aurore n’a rien pris du tout. Elle m’a demandé l’autorisation de rouler sur ton vélo et je la lui ai donnée.
— Mais maman, il… Il est trop grand pour elle. Et puis, elle va l’abîmer.
De nouveau, les sourcils se froncèrent.
— Quel mal y a-t-il si elle l’abîme un peu ? Ce vélo n’est pas une pièce de musée ! Quand donc cesseras-tu, Henriette, d’être aussi égoïste ?
Comment Henriette aurait-elle pu expliquer que c’était une véritable souffrance, pour elle, de savoir que la jolie bicyclette à laquelle elle tenait tant allait être détériorée sous ses yeux, comme l’avait été la poupée Blondine ?