La chose de métal grondait, ils couraient. Ils ne pensaient plus, leur cerveau s’était figé, était devenu une pâte inerte qui remplissait un certain volume de boîte crânienne. Depuis deux jours, la vie était ainsi faite : une course échevelée entrecoupée de haltes furtives et menacées. Il n’y avait pas à s’en étonner, c’était ainsi, c’était le Destin, c’était rien : seulement une obscurité palpitante traversée d’éclairs, de bruit, et de fureur.