À peine Steve Higgins parut-il au sommet de la passerelle du Bœing 707, que la masse compacte déferla vers lui. En première ligne, les « paparazi », le Roleiflex braqué, puis les reporters de radio et, enfin, la foule hululante et glapissante des admiratrices. C’était celles-là qui lui faisaient peur. Il savait de quoi elles étaient capables. Il les regarda avec un mélange d’exaspération et de peur. Elles brandissaient des pancartes et des bouquets de fleurs. Elles poussaient des cris perçants. Leurs yeux brillaient. Elles avaient quinze, vingt, quarante et jusqu’à cinquante ans. Il voyait leurs bouches grandes ouvertes tandis qu’elles hurlaient des mots d’amour en levant vers lui des visages extatiques. — Des cinglées !… murmura Steve Higgins, des cinglées…