Criminels est le deuxième volet d’une trilogie commencée avec Assassins, et qui prendra fin avec Sainte-Bob. Il ne s’agit pas d’une suite, mais d’une relation triangulaire entre ces ouvrages. Les personnages de Criminels parlent sans espérer vraiment être entendus : pour se rassurer, peut-être, pour savoir où ils en sont, pour se persuader qu’ils existent. Ils pourraient aussi bien crier, ou gémir, ou chanter. C’est pourquoi le récit se présente comme un chœur foisonnant, un chaos de voix et de bruits, un entrecroisement de soliloques inquiets ou rageurs dessinant les contours d’un univers que Francis, le narrateur, ne parvient pas à déchiffrer. Francis avance au milieu de ceux qui devraient être des appuis, et qui ne sont que des questions : Elisabeth, sa compagne, dont chaque heure qui passe lui apprend à quel point elle lui est inconnue ; Patrick, son fils, avec qui il est incapable d’échanger quelques vraies paroles ; son père, qu’il porte -physiquement- partout avec lui, et dont l’esprit dérangé par la maladie s’alourdit d’un secret sans doute monstrueux. Et ce frère inaccessible, ces amis méfiants ou menteurs. Tous criminels, comme Francis, assassins de leur propre vie. Il faudrait avoir l’énergie flamboyante de ce grand poisson qui jaillit parfois des eaux de la Sainte-Bob quand le regard de Francis s’y promène : n’être plus qu’un jeu de lumière et de désir, arrêter de parler, et vivre. Mais quand on approche de la cinquantaine, en a-t-on encore la force et le temps ?
