Cette nuit-là, alors qu’elle était enfoue sous les couvertures épaisses qui sentaient un peu le renfermé, les rêves de Diana la ramenèrent au cimetière. Perçant la brume matinale dont il était maintenant nimbé, elle crut percevoir des voix. Lorqu’elle baissa les yeux, elle s’aperçut qu’elle portait qu’une chemise de nuit. Ses pieds nus laissaient de légères traces sur le chemin sablonneux, ses cheveux défaits, plus longs que coutume, flottaient derrière elle comme un voile.
Rien n’avait changé depuis sa dernière visite, hormis ces voix mystérieuses impossibles à localiser au milieu de cette nappe de brouillard rose. L’ange tenait toujours la couronne au-dessus de la pierre tombale. Les rayons du soleil absorbés par le brouillard ne projetaient pas l’ombre sur les dates de Beatrice, mais l’ensemble demeurait néanmoins impressionant.
Tout à coup, Diana ressentit comme une caresse sur la joue. En reculant, elle s’aperçut qu’un papillon avait émergé du brouillard. Petit, il avait quelque chose d’exotique. Il la frôla et se dirigea vers l’ange avant de se poser sur la couronne.